Кому, как не мне, понимать,
Что люди искусства циничны и злы.
Что острые часто находят углы
И бьют там, где проще сломать.
Что цели у них только две:
Продвинуть в народные массы свой мир
(порою, случалось, затёртый до дыр),
А с ним и себя во главе.
Что страхов у них просто тьма,
И каждый из страхов звенит - только тронь,
А в сердце такой полыхает огонь,
Что можно свихнуться с ума!
И трезвыми их не застать...
Ведь слава пьянит, и творения мёд
Кто пробовал, тот, безусловно, поймёт -
Поэтом иначе не стать.
Не слышать божественный  ритм...
И чтобы поддерживать пламень такой,
Бутылка спиртного всегда под рукой -
Ведь спирт, он же лучше горит.
Но каждый из них - демиург,
Что Словом своим сотворяет миры,
Храня их в рабочем столе до поры,
И режет их словно хирург,
Кромсает ожившую плоть,
Пытаясь арийской достичь чистоты -
Плевать, что герою сломали мечты! -
И Правды вакцину вколоть.
И вот, как горячий пирог,
Несёт издавать свой божественный  труд
Туда, где миры извлекают из руд,
И там обивает порог
В надежде, что созданный плод
Окажется золотом, а не рудой,
И станет шедевром, а не ерундой,
Надежд и стараний оплот.
Но там ему скажут: "Увы.
Какие шедевры, какие мечты?
С друзьями кидайте такие понты,
А нам не подходите вы".