ТАМ, за домами, наливается рыжиной месяц.
Сыто подрагивая, свисает округлившимся брюхом по зыбкой поверхности неба.
Его обглоданные, беспечно задранные вверх рога кажутся средоточием непристойности.
Мне... отвратительно.
Брезгливо.
Как ТАМ, среди утончённо-прозрачных звёздных бликов, среди великолепных друз хрусталя, которыми выстлан свод над городом, могло оказаться ТАКОЕ?!
Мне... холодно.
Лунный свет придумали боящиеся темноты.
У Луны нет света.
Она не умеет ни принять, ни отдать его... даже полная луна, что уж говорить о бессмысленных отблесках негодного ржавого серпика!
Лунный блеск не умеет освещать, но слепит.
Не умеет согревать, но пронизывает до самой глубины мыслей.
Слишком холодно?
Нет.
Ещё нет.
Мне... ненавидится.