Мы пели песни Кукина,
Булата, Юры Визбора.
И думали не суки мы,
И думали, что избраны.
Прошлася жизнь по темечку
Мелодией Высоцкого.
Иссякло наше времечко
И ничего высокого.
Но, пойте песни Визбора.
Но, пойте песни Кукина.
Пусть жизнь вставляет клизмы вам.
Но все ж не будьте суками.
Мечты наши несбывшие...
И плачем мы, и каемся...
Мы на детей надеемся.
Во внуках продолжаемся.