Черты не стерлись с росписей на стенах,
  И в храме трепетно горит свеча,
  Она, по-прежнему, безвременно ничья,
  Но след ее записан в наших генах.
 
  Ты должен понимать, что время беспощадно
  К страницам наших судеб-дневников,
  Не оставляя в глубине веков
  Обломки проповедников площадных.
 
  Ты должен восторгаться просвещеньем,
  И попросить прощенье у Любви,
  Ты можешь даже душу сохранить,
  Когда не освятишься вечным мщеньем.
 
  Но в нас живет обида наших дедов,
  И кровный зов, как завещанье их,
  И кротость чувств не прославляет стих,
  Мир призывая драться до победы.
 
  И вот Война - безумцы торжествуют,
  У них есть шанс прославиться в веках,
  И вены вздулись на тупых висках,
  И танки по дорогам маршируют.
 
  Но кровь людская не чета воде -
  Напиться ею тщетная забота,
  И дъяволу не хочется работать,
  Когда трудиться надобно весь день.
 
  Пассионарный гомон утихает,
  И вновь свеча горит на сотни дней,
  И в этом междувременье огней,
  Нас боги потихоньку забирают.