Нас крестили свинцом пулеметных ласкающих трелей,
Нас просили добром - умирайте, покуда есть Бог,
Мы играли мотив, и оркестр воздушных свирелей
Говорил о былом в обнажающей правде дорог.
Прах прошедшего с ног отряхнуло мое поколенье,
Но, не падая вниз, поднимался он к легким людей,
Нарушая законы Всемирного Зла - Тяготенья,
Он вошел в наши мысли и сделался частью идей.
По потерянным в прошлом, мощенным дорогам,
Мы идем, к зеркалам обратившись с вопросом немым,
Не судите других так презрительно, веско и строго,
Потому что судьба воздает по деяниям им.
Вот промозглая мгла расступилась, и мы увидали
Яркий свет в облаках и желание верить в любовь,
Мы открыли окно в непонятно-прекрасные дали -
Мы потомки огня пулеметам молившихся слов.