Простите меня за не-бытие,
За то, что внутри оставил шитье,
И вы не родились шальные стихи,
А тихо лежите, слепы и глухи.
Прекрасные строки - ужасные мысли,
Разброд и шатанье - паденья и выси,
Безумства героев, летящих в ночи,
Разгул алкоголя в кипящей крови -
Все это молчит, и мое прегрешенье
Скорбит о нетронутых чистых листах,
Где было неслышно минут вдохновенья,
Где было не видно не зги в небесах.
Но, может быть Бог, поправляющий руку,
Как критик безумств и порядка Творец,
Стихам уготовил нетленную скуку,
Как ад для еще нерожденных словес.
Молчит клавесин, и задумалась флейта,
Лишь я переполнен виною предтеч,
На крошках времен первородная свечка
Серебряным воском не может не течь.