Что-то муторно мне - во лесу ли, во поле,
То ли хочется воли, то ль прискучила доля,
Маетно, тёмно мне - выродку древних лет.
Тягостно, путано; полно - я на моей ли земле?
Мне тошно на Родине, душно и тесно на Родине...
Братья мои здесь точно ли крови моей?
Всего-то смешную, быструю тысячу лет назад -
Верно знаете - были вы вокруг моего костра?
Бродит в жилах кровь, Севером бесится -
Не шел ли я с норманнской стороны месяца?
Вопросы мои здесь ли найдут свой ответ,
Если хочется к Северу? Истово. Много лет.
Тысячу лет назад не звал я Русь Гардарикой -
Давно, когда вы назвали "находником" викинга?
Боялись выть псы, если с моря тянул туман,
Лишь сталь говорила: "Это пришел нурманн".
Предсмертные крики чьи звучали свирелью?
Я ль с потертого рума сходил на чужую землю?
С речью лающей, жесткою, нашей - а чьей еще?
Над разбитыми лодьями и догоревшим печищем?
...Века смрадного ложью до глаз налита душа.
Века этого грязного, гнусного, словно парша.
Память стонет зимней пургою под сводами черепа.
И хочется к Северу. Очень хочется к Северу.
26.11.09 г.