Один мудрец как-то промолвил:
"Если вы ищете правды -
То ищите ее у мертвых..."
Я с ним совершенно согласен, но что же мне делать,
Если те,
Кто знает ту самую правду,
Что мне нужна - безоглядно молоды, задорны и полны до краев тем,
Что они называют жизнью?
Им долго до состояния, которое мне и нужно.
Им долго,
А
Мне
И
Подавно.
Забавный выбор - или оставить все так, как есть, полагаясь на волю
Верховных Сил,
Или все же узнать настоящую правду - хотя бы у одного?
Да.
Эти самые мудрецы, надо признаться,
Говорят только правду,
Но вместе с ней всегда остается дилемма.
Рулетка на пять патронов и одно
Пустое гнездо...
Но что поделать - я всегда тороплюсь,
Этого не изменить,
А мне нужна правда?...
У меня руках интереснейшая картинка,
Которую, как ни держи, или как ни повесь
На стену,
Все равно будет выглядеть так, словно художник именно это хотел сказать, что видит каждый входя в музей, где ее
Каждый
День
Поворачивают
По-разному?
Да я уверен, что этого никто заметит -
Особенно, если отнести ее к жанру
Позамысловатей, о котором никто и слышал ни разу в жизни, но разве осмелится кто-нибудь крикнуть:
"Вранье!?"
Значит, правда только у мертвых?
Да, а причина проще пареной репы -
Из живых эта правда, да любая правда
Никому, никогда и нигде не была
И не будет
Нужна.
Ей куда спокойнее и надежнее быть среди мертвых.
Я заранее извиняюсь - но мне придется там ее
Поискать...
...С инструментарием
Хирурга, века так, думаю,
Восемнадцатого...