* * *
Зимний вечер застывает,
И на стеклах лед не тает,
И вокруг, как в старой сказке,
Все белым бело,
Мысли наши, наши планы,
Как немые великаны,
Остальное снегом замело.
От мороза запотели
Окна в доме, а метели
Кружат на дворе свой хоровод,
Души в стуже огрубели
И сердца заиндевели,
От дыханья холодом несет.
Мы весну так долго ждали,
Мы отбросили печали,
Но зима отбросила весну.
Кто упал - тем не подняться,
Им судьба - в снегу остаться,
Замерзаем, клонит нас ко сну.
Посвящение К. Никольскому
Вот слова ни о чем, лишь о первых шагах,
Шорох листьев осенних и ветра причуды,
И скамейка на старых, забытых прудах, -
Все ушло в никуда, и пришло ниоткуда
Приподняв воротник старой куртки своей,
Мне далекое время опять улыбнется,
И, рассыпавшись лицами прежних друзей,
Вновь струной зазвенит, и внезапно порвется...
И я сяду за руль, тихо трону туда,
Где гирлянды огней, обжигающих руки,
Где хрустальною пленкой застыла вода,
Где давно меня ждут, за метели и вьюги.
Вот, пожалуй, и все, остальное - слова,
И они ни о чем, и не стоит пытаться,
Ведь уже облетела местами листва.
Это значит - пора потихоньку прощаться.
* * *
Пролетают надо мной года,
Оставляя лишь туманы дней,
Спят, укрывшись ночью, города
На перинах памяти своей
Улицы пустынны и тихи,
Ни машин, ни отзвука шагов,
На асфальте лужами стихи, -
Отраженья этих городов
На перрон, застывший в темноте
Я сойду, а поезд отойдет,
Строчкою на городском листе
Тень моя неверная замрет
А под утро, на пороге дня,
Я пойму, что здесь уже чужой,
Что, конечно, ждали не меня,
И прощались, верно, не со мной
Посвящение А. Макаревичу
Прожорливый день подбирается к третьей строфе,
В разгаре час пик, назначаются встречи у касс,
Звенит суета тесноты небольшого кафе,
Ты должен идти, ведь такое случалось не раз...
На улице дождь, и зонтами весь город укрыт,
Его повседневность въедается хуже, чем грязь,
Трещит телефон, незаписанный номер забыт,
Повисли слова над рекою с названием Связь...
Скорей бы уж ночь опрокинула этот мираж,
Изодраны руки о звезды пустых фонарей,
И надо домой, вспоминаешь подъезд и этаж,
И мерно качается музыка прожитых дней
* * *
Перебирая карты старых строчек,
Размытые метафоры судьбы,
Я вижу телеграммы многоточий,
Скрепленные печатью ворожбы
Качается фонарь, скрипит устало,
Как по бумаге ржавое перо,
И остается времени так мало.
Успеть бы до закрытия метро.
Посвящение Вознесенскому Сны воскресенья - в пятницу,
Снеговорот в природе,
Дней и ночей сумятица
Наперекор погоде
Прошлое - настоящее,
Вымысел и реальность,
Где - то, наверно, спящее,
Просто сентиментальность
Окна, в ночи открытые,
Свечи и электричество,
Мысли, навылет битые -
Случай, его Величество
Голос, строфой изломанный,
Поздней весной - зимовье,
Судьбами разлинованный.
Дай ему, Бог, здоровья
День за неделей тянется,
Все так знакомо, вроде.
За воскресеньем - пятница.
Снеговорот в природе.
* * *
Прошлое невезение
В окнах рассветом смоется,
Я назову прозрением,
Все, что за ночью кроется,
Все, что не освещается
Призрачными лучами,
То, что не умещается
Между тремя словами . . .
И в двух шагах от вечности,
Среди движенья плавного,
В сумерках бесконечности
Не упустить бы главного
* * *
Дребезжащий звон трамвая,
Улетающая стая,
Тихий теплый вечер на дворе.
Дождь наигрывает гаммы,
Отбивает телеграммы,
Будто ищет лето в октябре . . .
Пролетают дни и ночи,
Катятся к зиме,
Вдалеке уже трещат морозы . . .
Завари покрепче чаю,
Посидим и поскучаем
В наступившей рано полутьме . . .
Десять лет спустя
Мягким снегом кружа опустились слова.
Не узнать их нельзя, - как свидание мило!
За окном занесенным мерцает Москва,
День срывается в ночь . . .
Это все уже было.
Подо льдом на прудах засыпает вода,
Не проехать сейчас здесь без зимней резины,
И в аккордах забытых застыли года,
Расплывается вечер, морозный и длинный . . .
Но теперь уже все, и скамьи больше нет,
Попрощались тогда, - попрощаемся снова.
На словах ни о чем задержался рассвет,
Это значит, вернулось предчувствие слова
* * *
В странном подобье блуждающей вечности
Этим не дышится, это не славится,
Это - удар по ее бесконечности,
Что-то забудется, с чем-то не справиться
И, вопреки ожиданья томимости,
Посреди отсвета полузнакомого,
Посреди собственной необъяснимости
Плавно качаются призраки нового . . .
Но не сбываются даже пророчества,-
В странном подобии это не славится,
Звон хрусталя на мотив одиночества . . .
Что-то забудется, с чем-то не справиться . . .