Утро раннее июля,
сумрак синий - пять часов.
Стопки книг на старых стульях.
Звуки птичьих голосов.

И сижу я на диване,
думаю, куда идти.
Ночь читал я "Дядю Ваню" -
выучил уже почти.

Чехов, прямо скажем, - гений.
Мне бы так, хочу сказать.
Да соблазны и сомненья
не дают легко писать.

И похоже самокритик
я отчаянный в конец.
Если б мне прибавить прыти,
я бы мчался как гонец.

Я б писал без передышки,
словно страстный графоман.
Я б зарос совсем без стрижки,
и растёкся, как туман.

Как туман вдали над речкой,
все пространства захватил.
Я б писал, пожалуй, вечно,
изо всех сердечных сил.

Но сижу я весь в печали,
думаю, куда идти.
До сих пор ещё - в начале
очень долгого пути.

В небесах заря назрела,
край восточный зажелтел.
Совершенству нет предела,
но у жизни есть предел.

25 июля 2016 / 11 июля 2024