Опять депрессия меня
ломала больше чем три дня.
Во тьму вгоняла мне мозги,
твердила: в будущем ни зги
не видно, всё напрасный труд
в том, что ты мучаешься тут.
Но вот ушли кошмаров сны,
и в окна бьют лучи весны.
И я пишу стихотворенье
о том, что каждое творенье
когда-то переходит тьму.
И неизвестно никому
когда закончится она,
когда в душе взойдет весна.