Руки костра 
круг обводят,
шаман бьёт, 
бьёт в бубен,
идёт быстрее, 
расширяя круги, 
сужая,
рисуя на черно-красном снегу спираль.
 
Медведи тоскливыми голосами
выпевают а-о-ыу.
 
Подо льдом
рыба бьётся, задыхается,
смотрит выпученными глазами,
приникает, распластав плавники,
к стеклянной преграде.
Рыба выбирается,
прорастает
двуликим деревом огня и воды.
Ходит в черной реке,
с которой на землю сыплется
колючий мелкий снег.
Раздваиваясь, множится.
 
Медведи
воздевают лапы к небесным рыбам,
голубые искры пробегают по меху.
 
Стук бубна, ужимки шамана.
 
Отступаю за пределы круга,
мотаю головой,
стряхивая навязчивый морок.
 
И мир становится очевидным, почти монохромным,
теряет дополнительное измерение.
Голова ясна.
Я ухожу, и снег скрипит,
и костёр превращается в маленький язычок,
которому не одолеть эту ночь.
 
...Поскальзываюсь, падаю,
приложившись локтем, скулой... 
больно...
Замираю и слышу -
что-то бьётся, стучит подо льдом...