Аннотация: из рассказа "Война без фронта или взгляд из своего окопа" цикла Кавказский дневник, события 1995 года
Под редакцией Глеба Боброва
СЕМЬ С ПОЛОВИНОЙ минут
" Мразь ты или - нет?".
Ну, это - всегда вопрос...
Для воина каждый бой - встреча со смертью. Так я не готов ещё - к бою. Вообще - к драке... Я тот ещё пока солдат - пластилиновый. Нет у меня сейчас ярко выраженной ненависти, агрессии к противнику. И грязно сегодня, не по киношному, не так, как в сопливо-романтическом отрочестве представлялось... Моросящий дождь хнычет со вчерашнего вечера; поле - болото, любая рытвина - грязевая ванна.
"Рэксы" из Старосибирска - зачищают. Мы, ОМОН - фильтруем.
С момента " Начали!!!" прошло одиннадцать минут - полёт нормальный.
По ВВэшной связи принимаю очередной доклад. В конторе одной служим - внутренней, а имеем разные частоты связи - секретные друг для друга. Угу - страх, какие секретные, только не для "чехов".
Неожиданность - недетская... Ждёшь - ждёшь, стрельнет, где... то ли падать и укрываться, то ли бежать - укрываться, и после падать? Как там, у классика - в движении жизнь?!
С первых выстрелов я рванул ... вернее - побежал, даже нет - быстро и тяжело пошёл на свинцово-чугунных ходулях. На сапогах - налипли огромные комья жирной грязи... как их хотелось сбросить! Пот заливал глаза, просто - щелочью выедал, вообще - ничего не видел. Надо дотянуть до своей "кочки" и открыть огонь! Хоть бы как, но прекратилась бы эта скачка! "Сколько слёз и плача сердечного, бдений и ночей бессонных, жажды и скудости - и всё зазря и теперь?" - какой-то бред в голове. Сердце колотится почему-то где-то в голове, и мысль - всего одна: " Не добегу!".
Плюхнулся в жирное месиво поля, в колею наполненную водой и - о чудо - снова жить захотелось и даже стрелять начал!
Спаренные магазины пустые. "Когда только успел перевернуть?!". Запасные валяются рядом - тоже пустые. Патроны россыпью имеются ещё в "разгрузке" - но она, вместе с моим телом барахтается в топи - поди, достань!
Шерстяное бельё ещё сможет некоторое время сдерживать натиск холода - ползущего от вонючей жижи. Мгновенно пропитавшийся ледяной влагой бушлат и ватные штаны стыло придушили последнее тепло. Пытающийся согреться организм - не май месяц на дворе - властно требует освободиться от лишней жидкости. Робко, "сгорая" от стыда, начинаю мочиться в штаны. Разбавленная водица около плоти разогрелась - напор струи стал уверенней.
Если совершенствование боевого навыка возможно только в критических условиях - то критичней, чем сейчас, придумывать не хочется. Реальность превратилась в хреновый сон. Учимся...
Вокруг, от разрывов, смертельными нетопырями, разлетаются металлоначинённые шматы земли. Душа рвётся бежать подальше от подвига. А люди-то бегут вперёд - справа от меня. А я? Нежусь, что свинья в месиве? Как там нас учили - чем быстрее атакуешь, тем больше шансов не попасть на обелиск...
Сокращать дистанцию до противника и грызть его зубами, как-то совсем не хочется. Жалость к себе вторгается в пределы моего сознания и чувств. Демоны искушения со свирепым свистом принимаются насиловать душу. Вечная брань между страхом и гордостью. Угу, прям "второй фронт".
Но люди-то бегут? А я...!? Ладно... Заряжаю автомат - интересно, правда, что грязь ему - не помеха? Сейчас резко вскочить и стремительно перебросить своё тело во-он туда. Подвиг умереть " за други своя".
"Теперь резко встать" - командую себе - "открывайся и выскакивай из ямы зловонной, из душевного мрака".
" Мразь ты или - нет?".
Ну, это - всегда вопрос...
Всхлюпом - выдёргиваю своё тело из заводнённой канавы. Сколько же я пролежал? Часы встали... Не только в голове, наручные - тоже...
Смачным, булькающим чмоком - принимает трясина моё тело обратно. Что-то огромное навалилось мне на спину. И не просто, а подмяв под себя.
"Господи!" - всуе поминаю имя Всевышнего - " а я и шапку потерял". Неужели все последние мысли бредовые?
Выпростав голову из замеса, стараюсь разглядеть - какой он, мой конец.
"Бл-дь! Это ещё кто тут?" - слышу родное русское слово.
"Свои" - сипло свищу на выдохе.
- Да ётать! Чего разлёгся? Вперёд ётать! В атаку! - рычит голос - Устроился тут!
- Так слезь же с меня - плююсь жидкой глинкой.
Шкафоподобный кабан рывком переворачивает меня.
-Ты кто?
-А ты кто?
- Ротный батальона ВВэшников, капитан Тугоухов.
- А я мее-еент. Лейтенант Морской, связист с третьей заставы.
- И как ты тут оказался? Ваши воо-он где - у "железки".
- А когда грохнуло - все по укрытиям бросились. Вот и я, бля, рванул - да не в то. Здесь оказался.
- Ползи-ка ты, братка, до своих. Мы тут сами теперь... И так хорошо огнем отвлёк. А я-то, ётать, думаю - кто там так херачит?!
Выполз к своим. Засыхающая корка струпьями покрыла одежду. Не потанцуешь - движения, как у Буратино. И сам...такой же - деревянный. Несу в руках шапку -потеряшку. В ней решето - 17 пулевых. Как моль поточила...Всего знобит, колотит. Замёрз - же!
"Ну, ты, Лёва, - сиганул! Чуть не до самих "духов". Думали - звиздец тебе!" - протягивая флягу со стрессо - согревающим, улыбается ДОК
"Сколько время прошло?" - спрашиваю мужиков.
"С начала стрельбы - семь с половиной минут" - слышу в ответ.
Так долго...