Старая книга. Поблекли страницы.
Нет в ней конца, но знакомый сюжет.
На фотографиях выцвели лица,
прошлого века счастливый фрагмент.
Листаю судьбу без эмоций, спокойно,
хожу по музею ушедших времён.
Всё было так просто, так ясно, достойно,
и так мимолётно, как утренний сон.
Меняется время. Меняются люди,
но старые книги на полках стоят.
В них жизни страницы и прошлого будни,
мгновенья, моменты и память - из дат.