В обыденности, словно в паутине, и каждый день - сурка, и утро снова, как вчера, и ничего не изменить, не изменившись...
И шорох слов пустых, без смысла и значенья, слов, которые звучат лишь для того, чтоб говорящий их поверил, что он есть...
Но есть ли я?
Мне мало быть картонным человечком в плоском мире обыденных хлопот и мелочных затей, я помню про объем, про цвет, про звуки... помню. Пока.
Но все реже сны с трехмерной графикой иных миров, со звенящим ветром и травой по пояс... и все прочнее паутина каждодневности...
Зачем картонным человечкам нужно знать, что они есть? Или что нет иных, отличных, не пустых и плоских, тех, кто помнит?
Зачем мне нужно что-то, кроме...
А в предрассветной сини расшумелись птицы, которых я не слышала давно...