Пустота.
По капле утекает радость.
С каждым днем все меньше искр вокруг.
Тех искр - кружащих и манящих, к которым рвешься, наплевав на быт.
Все меньше нужных душ.
Все меньше добрых слов.
На людей смотрю теперь я как на птиц, плывущих где-то в поднебесье.
Что мне до них? Что птицам до меня?
Вокруг меня пустыня.
И все же я жива.
Пока.
И с этим тоже надо как-то жить...