Тонко звенят, пригибаясь под ветром, ломко-сухие мертвые травы,
Тихо шуршит остро-колкая крошка в мраке тягучего мерзлого сна.
И все же, быть может, даже и правы,
Те, кто считает, что это - весна.
Скучное мглистое небо привычно грозит затяжным снегопадом,
Росчерки черного в сером - предвечной тоски монохром.
И все же, быть может, так надо, так надо,
Чтоб ярче, чтоб ярче горелось потом...