Аннотация: Из категории "ожидание", из цикла "обрывки мыслей". Небольшая зарисовка. Зарисовка о вечной, не гибнущей любви, граничущей с сумасшествием.
Тёнмыми вечерами не остаётся ничего, кроме мёртвой тишины и спиртного. Ничего, кроме душной квартиры и распханутых настеж, так часто манящих окон, терпких крепких сигарет и обжигающего отвратительного пойла, под названием водка.
В моём маленьком тесном мирке аккуратный, идеальный, покрытый пылью порядок. Как будто здесь давно никто не живёт. Электричества нет. Я плачу только за газ и за воду. Зачем мне электричество?
Этот чёрный ящик, болтающий о мировых новостях, убийствах и аномалиях. Он помешает мне услышать писк домофона.
Этот тонкий, будто папка, ноутбук, с вечно пищящее и действующей на нервы аськой. Она помешает мне услышать щелчок открываемого замка.
Это телефон, нарушающий мою тишину. Он помешает услышать шаги в коридоре.
Но мобильник приходится держать при себе для работы, за мобильник каждый месяц, всей конторе платит начальство. На нём стоит самая тихая мелодия. Что бы он не заглушил зовущий меня голос.
И он звонит. Маленький мерзавей. Играет простенькую мелодия и я нажимаю на зелёную кнопку.
-Да...
-Хееей, Тедди, опять до тебя не дозвонишься.
-Да...
-Опять ты депрессуешь! Давай на выходные ко мне на дачу? Я тебя с такооой девчонкой познакомлю.
-Нет, - я должен ждать.
-Ну, Тееедди, хватит хоронить себя в четырёх стенах! Пойдем.
-Нет, - я же должен ждать!
-Чувак, не пожалеешь, там такаая тёлочка...
-Нет.
Коллега по работе. он трещит без умолку ещё минут двадцать, расписывая прелести тёлочки. Я не слушаю. Терплю, а когда терпение кончается, отбрасываю телефон в сторону. Падаю на постель. Закрываю глаза.
Тёлочка, да?
Зачем? Зачем мне тёлочка, когда у меня есть жена?
-Зачем, зачем? - шепчу я и отчего-то в горле встаёт комок, в глазах пощипывает, - зачеем?...
Они все говорят, что она умерла. Они все чуть ли не насильно заташили меня на кладбище, высказывали свои соболезнования, рыфдали над гробом. И зачем им нужен был весь этот глупый спектакль, а? Не понимаю я этих глупых людей. Я же ведь заю, что она жива. Она просто пошла в магазин, а они говорили, что её сбила машина. Какая, к чёрту, машина? Она всегда переходила дорогу только на зелёный. Им просто нравится надо мной смеятся. И друзьям просто хочется подсунуть мне какую-ибудь шлюху. А зачем, когда у меня етсь жена?
Я буду ждать, когда она вернётся. Тёмными душными вечерами, в холодной постели. Я буду метаться по ней, зажимать между ног одеяло, рычать от непонятной накатывающей боли и отчаяния, грызть наволочку на подушке и шептать её имя. Я буду ждать её, да, обязательно буду ждать её. Там просто очередь. Она просто задерживается. А телефон просто сел и поэтому не отвечает. Конечно, только поэтому, чего тут непонятного?
"Умерла, умерла.." Чёртовы идиоты! Я вскакиваю и с размаху кидаю мобильник, попавшийся под руку в окно. Стекло колется, с жалобным звоном, осыпается на ковёр. Я пячусь, вжимаяюсь в стену, сползаю на пол и замираю, из горла рвутся короткие нервные смешки и слёзы, капающие по щекам, на ворот рубашки, и дрожь.
Громко.
Слишком громко.
Я не услышу домофона, и звонка, и шагов, и голоса. Я должен вести себя тихо. И ждать.
И тогда она вернётся.