О них не пишут. Стыдная беда,
Изъян, что прячут в обуви до срока.
Но в них - не пораженье, а звезда,
Сверкает с пальцев ног светло и одиноко.

В них мудрость, мир несовершенен, друг,
И в этом вся его живая сила.
Не бойся дырок. Это - не недуг,
А щёлки в мир, где вечность засветила.

Они как окна в собственной броне,
Через которые ты видишь - небо.
И, улыбнувшись, скажешь тишине:
Спасибо, лишь за то, что идеальным не был.