1. Туман

Наш дом... посреди нигде.

Он растёт прямо из тумана, черпая в нём своё начало - и словно сгущая туман в себя.

Дрейфует в небе, как поплавок среди редких пушинок облаков.

Со всех сторон окружён открытой неостеклённой деревянной верандой - окрашенной в белый цвет.

Кажется, что туман повсюду...

Но осмотревшись, замечаю - в основном он собирается с левой стороны.

Бесконечно уходя - и вверх, и вниз.

А с правой - ясный день.

Чистое голубое небо и тёплое солнечное освещение, хотя само солнце не нахожу.

Может быть оно где-то там за одним из тех облаков.

Именно откуда-то оттуда струится волшебный свет.

Лучи расходятся во все стороны из-за облака, словно потягивающиеся сытые рыжие коты.

Мы со спутницей оббегаем дом вокруг, не выходя за пределы веранды.

Капли тумана и водяная пыль приятной влагой ласково касаются кожи лица и рук.

Подобно мокрой паутине нежно обволакивают наш бег.

По мере движения часть дома выныривает из тумана - проявляется, выхваченная вниманием, будто освещена лучом фонаря.

А другая, которую мы оставляем позади, погружается... исчезает, плавно растворяясь в нём.

Окно в оправе непроявленного выглядит непроницаемым.

Нельзя увидеть, что внутри дома.

Как если бы это окно было не для того, чтобы заглядывали внутрь, а только, чтобы смотрели в него изнутри.

Хотя я и не пытался...

Эта мысль просто промелькнула в уме - как блик на воде.

Иногда я мог смотреть на туман прямо, а иногда он поворачивался вслед за поворотом головы.

Но всегда неизменно занимал левую часть моего внимания.

Я выглянул через деревянные перила, а там - головокружительная бездна, заполненная до краёв волшебным эфиром.

Далеко внизу - обширный водный ландшафт: большое озеро и мост-акведук, шагающий своими арками по его дну.

Он уходил вдаль к берегу, который едва был виден.

Мост из-за расстояния выглядел игрушечным - будто нарисован на гладкой серо-зелёной поверхности жидкого полотна озера.

От всего этого великолепия и захватывающей дух красоты, просто хотелось петь!

И я не смог себя сдержать - начал горланить как не в себя, всё, что в тот момент приходило в голову.

Спутница улыбалась и аккомпанировала мне.

Она держала обе ладони у своего рта и перебирала в воздухе пальцами, имитируя игру на каком-то духовом инструменте.

Наш маленький оркестр вместе с домом и туманом парил в вышине этого удивительного неведомого пространства.

Подобно хрупкому мыльному пузырю, что несёт в себе все наши внутренние небеса.

Туда, где даже время не знает, в какую сторону течь...

На этом можно было бы поставить точку.

В этом месте воспоминания сна и тонкие нити ощущений, ведущих к нему, обрываются...

Но я не смог остановиться, словно разверзлись хляби душевные.

Меня накрыло другое вспоминание, которое возможно всё это время скрывалось в тумане или внутри дома.

Что в общем-то почти одно и то же.

Или это была грёза? Не знаю.

Меня будто перенесло внутрь дома и я заглянул в то окно, в которое можно смотреть только изнутри...

2. Мыльные пузыри

Мне кажется я прибыл оттуда.

Из мира... из которого был однажды исторгнут.

Не знаю за что.

Вероятно уровень моего сознания просто перестал соответствовать тому миру и я начал представлять для него угрозу.

Там некому наказывать - и мир позаботился о себе сам.

Я сижу за столом у окна.

На улице вечер, утонувший по самую ночь в неоновых огнях рекламных вывесок и гирлянд.

Напротив меня - маленькая девочка...

Хотя в точности я не знаю, сколько ей лет на самом деле.

Не будет преувеличением сказать - ей столько, сколько сама пожелает.

Она заливисто смеётся.

Потому, что я пою и фальшивлю, так будто мне слон на ухо наступил.

Развеселило её не только моё пение, но и метафора со слоном и ухом, которую она восприняла буквально.

Её звонкий смех - "дзинь", как у колокольчика, от звука которого окружающее пространство на мгновенье раздваивается...

Она достаёт из этой лакуны междумирья флакончик в образе мультяшного кролика с двумя непомерно большими передними зубами и выдувает мыльные пузыри.

Мы все отражаемся на их живых, переливающихся цветами радуги, стенках.

Мыльные пузыри напоминают глаза неведомых зверей с любопытством и удивлением заглядывающих прямо к нам в души.

Касаются нашего внимания своим блеском, захватывают его и похищают - а затем уносят с собой ввысь сквозь...

Потолка здесь нет.

В этом мире он и не нужен.

Можно расти насколько хватает дерзости.

Дожди всегда проходят стороной и могут намочить - только, если сам этого захочешь.

Мне, например, нравится дождь и я могу позволить ему найти себя.

Дождь - хороший слушатель.

С ним можно бродить, как старые добрые приятели, по аллеям своего одиночества и беседовать о поэзии вечности или о прозе мироздания.

А можем вместе молчать и прислушиваться к грому.

Обсуждать его раскаты и даже ругать за слишком уж оглушительные громыхания.

С громом всегда не просто. Он как рок музыкант - дай покричать от души.

Стенать и рвать душу себе и другим.

Ведь этот неистовый парень на меньшее не согласится.

Ему обязательно надо высказаться, поведать о печали далёких солнц в цепких объятиях холодного безликого космоса...

Мне кажется я прибыл из мира, которым однажды был отторгнут.

Уровень моего сознания перестал соответствовать ему, и мир позаботился о себе.

Мыльные пузыри летят среди тумана.

Хватило бы осознанности зацепиться за один из них.

И воли - удержаться.

Чтобы вновь подняться обратно и вернуться домой.

02.01.2026