|
|
||
|
О реальности. Однажды я, Монах, сидел на крыльце небольшого трактира и, покуривая трубку, думал об окружающем мире. - Что печалит тебя путник? - спросил вышедший на крыльцо хозяин трактира - упитанный невысокий мужчина лет сорока, с красивой вихрастой шевелюрой, цвета вороньего крыла. - Я думаю о том, что такое мир, - ответил я. - Мир? - переспросил хозяин трактира. - Скажи-ка мне уважаемый, а от чего в этом мире простужаются люди? Я удивленно вскинул брови и ответил. - Как от чего от холода. - От холода не болеют, от холода умирают, - наставительно сказал трактирщик. - А болеют люди от смены тепла и холода. - Я не понял тебя трактирщик, - честно признался я. - В чем суть твоих слов. - В них нет никакой сути. Просто мы живем с тобой в разных мирах. Мир бесполезно понимать. Его нужно принять, - ответил он мне. И я задумался... |
|