Кажется, он не будет
Ни поэтом, ни скрипачом,
Кажется, он будет ветром,
Взглянувшим через плечо,
Вздохом - и больше не видно,
Не слышно, и бог с тобой,
Только стихи пригоршнями,
И на душе непокой.
Кажется, я, сбивая душу, как руки,
Строю каждый раз замки на песке, постепенно
Созидаю всё новые и новые вселенные,
Перестраиваю, любуюсь, загадываю желания,
И разрушаю потом до основания.
А тот, которому
Все строки и вечности,
Не знает об этом,
У него свои вечера и дни,
Свои встречи, свечи,
Сердцебиения и огни,
Свои дружбы, свои влюблённости...
Я терпеть не могу
Неопределённости
В чём угодно...
А ветер поёт, свободный,
То ли справа,
То ли слева,
То ли в лицо -
Да что мне ещё нужно,
В конце то концов?
Оставайся в своих городах,
Серых от пыли,
А я, про которую
Просто забыли,
Уйду туда,
Где горы растворяют небо.
Нелепо.
Смешно и нелепо -
Остановилась,
До безрассудно-волшебного
Не дохожу,
Не хватает чего-то, наверное -
Где-то не так говорю,
И не так молчу,
Не хватает шага,
Или судьбы...
Но зато на бумаге
Огрызками рухнувших зданий,
Желаний -
Стихи,
Которые ты всё равно не прочтёшь.
Снег за окном
Медленно тает
В дождь.