Я выбивала клин клином -
Теперь в груди -
Пустота,
Я бродила дорогами,
Улицами,
Чужими, пустыми,
Пересекала мосты и места
Не мои,
Немотой закрывала уста,
Говорила -- не буду писать.
Не пишу.
Это просто шуршанье дождя,
По последним страницам
Открытого летнего дня,
Это просто со мною
Деревья и сны говорят,
Просто давит закат,
Без пути и без смысла.
Сентябрём
Пахнет ветер,
Разлукой, дождём,
Уходящим безоблачным днём,
Проживём?
А какие варианты здесь есть?
Может новое что-то суметь -
Петь, вязать, танцевать,
Или просто в глаза посмотреть,
И сказать?
Только вряд ли.
А солнце в лицо,
Будто шепчет -- всё будет ещё,
Всё безудержно будет ещё
Хорошо.
И не знаю, поверить кому,
Всё внутри меня просит весну,
Будто жизнь моя там на кону -
Не пойму.
За стеклом
День, качаясь, впадает в закат,
Бесконечным надрывом стаккат
Сны летят,
А проснуться -- зачем, и не смей,
Я наверно уже не сумею,
Я наверное просто не смею
Стать смелей.
Этот ряд бесконечный листов -
Цепь рефлексий, истерик, стихов,
Что уже захлебнуться готов
В море слов.
И зачем этот сон наяву?
Чтобы точно понять -- я живу?
Чтобы сердце стучало, сбиваясь с пути,
Чтоб сама я не знала, куда мне идти,
Замечала того, чего нет на пути,
Не молчи.
Рисовала словами слова,
Ощущала, что всё же жива,
Сочиняла сама чудеса,
И сходила с ума.
Только хватит.
Исписан весь лист,
Это лета безумный каприз -
Дать мне сказку, а после столкнуть
Прямо вниз,
Удержись!
Да, держусь,
Меньше слов, меньше слёз,
Я привыкла,
И всё не всерьёз,
И не задан ответ на вопрос,
Что ж.
Это просто осеннняя грусть,
Отвернись, улыбнись, позабудь,
Я сама над собой посмеюсь,
И проснусь.