Он твердо верил, что обязательно постучит ... день... ночь... дюжина ударов уже забылась... Не дождался... Всё-таки зажег купленную на обратном пути красную декоративную свечку, открыл бутылку дешевого вина и наполнил один из стаканов... "Напрасно..." Всё вышло иначе... да, она была рядом, здесь, на расстоянии вытянутой руки, но на бумаге... Нет. Не пришла. И не придет. Он знал это. Как знал, что вместе не быть... Знал, когда обещал вечно любить, когда увидел в ней свою душу, когда отдал ей свою жизнь... Он знал это, когда тушил об руку окурок, когда встречал с ней рассвет и провожал закат... Он узнал это, когда прошептав: "Люблю...", - убил человека...
Себя простить невыносимо больно,
Намного легче просто умереть.
Труднее - жить, существовать безвольно,
Слезу глотать, но все-таки терпеть!
И виду не подаст, что жить нет смысла:
Ни лишних фраз, ни взглядов, ни обид.
Пустой: ни мягко, ни тепло, ни кисло -
Укроет шалью безтелесный щит.
Все тот же почерк, шаг, рукопожатье,
Колечко в ухе, непреклонный взгляд...
Он стар как мир, как выцветшее платье,
Мутной бокал, где нет вина... лишь яд...