"Боюсь не смерти я, о нет!
Боюсь исчезнуть совершенно..."
М.Лермонтов
Нет, не последнего дыханья
И не последнего смиренья,
Боюсь лишь, что воспоминанья
Не будет о стихотвореньях.
Душа моя жила стихами.
Она стихами и дышала.
Стихи они рождались сами,
Но их душа моя писала!
А ты - мне посланная небом,
Вселилась в трепетную душу!
И я б поэтом больше не был
Тебя б коль, Муза, я не слушал.
Стихи писал я о природе,
О чувствах пламенных и верных.
Я был поэтом от народа,
Не раскрывал сюжетов скверных.
Но я уйду, стихи оставив,
Им пережить меня придется.
Нет-нет я вовсе не о славе,
Но память все же остается...
И будут книги, будут книги
Лежать на полках запыленных
И все же в трепетные миги
Коснутся руки их влюбленных.