Лист, завсегдатай таверны с названием ОСЕНЬ,
выпил с лихвой, краснеет, падает наземь.
Разве ему не плевать на эстетику сноба.
Разве ему убежать упоительных фобий
в эти моменты, когда заплетается след и язык-
здесь даже стон, даже крик, больше походят
на потуги что-то сказать.
Круг, еще круг, зигзаг на дыхании ветра
или на "чих"е его взлохмаченной дерзости-
танец листа . Его пьяную поступь каждый из нас
может увидеть и видит по-своему.
Бег по спирали с "янтарным" собратом,
и ни один не пройдет мимо злачного места.
Участь пропойц? Или судьба безразлично и нагло
крошит листы над обителью сонного города,
что подставляет ладонь тротуаров и площади,
чтобы подвыпивший смог отдохнуть, уснув навсегда.
Пейте листы! В каплях и плен, и тлен разложенья
на составляющие - на лоскуты и на клочья.
Позже на атомы, что позабудут о прошлом,
где существуете вы и таверна ОСЕНЬ.