Аннотация: Полуфиналист конкурса фантастической миниатюры имени Алексея Передереева - 2014 г.
- К сожеленю-ю, день рожденя-а... - вдохновенно тянул творец, - я деликатно кашлянула... - только раз году-у! - я кашлянула громче.
Он повернул истощенно-благородный лик.
- Что за ...? - завозился в плену дивана - обессилел, нацелился сизым взглядом в прихожую и, наконец, заметил меня.
Я шаркнула копытцем и улыбнулась.
- Чур меня! - творец выронил бутылку и отключился.
"Это не Парнас!" - я поправила венок на рогатой голове и зацокала в комнату.
Круглый стол тонул в россыпи бумаг; хороводом мерцали поллитровки; щетинились зубастыми лючками масляно-высохшие шпроты. Под табуретом иссякал пивной водомёт. Шипело радио, силясь выдуть из пепельницы курган окурков. В углу высился книжный шкаф. На пыльных переплётах тускнели золотом тиснёные имена. "Эх, души мятежные... упокоенных творцов!" Потянуло зябким сквознячком.
- Всё как всегда, - я вздохнула. - Богема - золотое дно! - и занялась 'генеральной уборкой'.
Творец открыл глаза и покрутил головой - комната дышала гармонией, свежестью и гигиеной. На столе мерцал экран новенького монитора, внизу басовито гудел мощный компьютер. Стильное кресло блестело хромом крестовины, звало в объятия - не седалище, а настоящий трон на колёсиках... с неприметным лоскутком стрейч-плёнки у подголовника. 'Эх, недосмотрела'.
- Как... Что?.. Где?.. Где мои рукописи? - залепетал творец, выкатывая глазки.
- Ваши бумажные черновички в тумбочкИ, - я стояла на пороге кухни.
Творец ойкнул, вздёрнул ноги на диван и задохнулся:
- Белочка?!
- Не сгущай краски, - я подмигнула ободряюще.
- Кто, ты кто?.. - голос дрожал.
- К Музе взывал? - спросила я строго.
Творец замотал головой - тут же кивнул и, схватив спичечный коробок, затряс:
- Так я крохотную, малипусенькую...
"Извращенец", - подумала я и щёлкнула пальцами.
- Белочка рогатая, мать... - творец испуганно схватил себя за кадык.
- Сквернословить до обеда вредно, - заметила я, - пищеварение нарушится.
- Угу, - творец замычал и сполз с дивана, - пожалуй... я тоже... синичек покормлю, - и рванул к балкону.
Я щёлкнула пальцами - не люблю суицид. Беглец упал в кресло.
- Как кур во щи, - выдавил он безнадёжно.
"Как кур в ощип", - подумала я... и рванула к плите - пахло горелыми пирогами.
"Стряпуха из меня так себе".
- Обед переносим на ужин! - сообщила я с задымлённого порога кухни и поправила фартук на волосатом брюшке.
Творец, сидя на диване в позе счастья - по-турецки, ошалело смотрел на новые плюшевые тапочки с помпонами, лениво и предано поджидающие на полу. У творца порозовели щёчки.
"В цвет тапочек, - отметила я. - Значит, на пути к здоровью и славе. И пироги не нужны. Хватило обморока и подписок на соцсети".
- Муза?!
- Муза! - я кокетливо взмахнула хвостом.
- А почему...
- Рога и копыта? - пригрозила коготком. - Фантазии творца. Чьи фантазии?
- Да ну?!
- Ну да!
Тот кивнул с долей сомнения, немного приободрился, и брезгливо указал пальцем на гудящий компьютер.
- Майнинг?
- Нейросеть, - ответила я бесхитростно. - Знакомая тема? Нет?! Ну что же самое время осознать реальность и двинуться навстречу прогрессу. Пора, дорогуша, переобуться из поэта неудачника в популярного блогера. Нишу, площадку и контент я уже подобрала - всё на мази, работаем с подписчиками.
- Чего?
Я поднялась в воздух, зависла под потолком.
- Надо бы продолжить терапию! - и решительно стащила с антресолей велосипед.
Творец замахал руками и побледнел. Я звякнула звоночком на руле и приладила рядом экнш-камеру.
- Сдобы нет - переходим к физкультуре!
- Ять! Ять! На ять! - пели спицы.
На заброшенном стадионе крутил педали творец.
- Двадцатый круг! - кричал он восторженно, подпрыгивая на заскорузлой сидушке. - Вхожу в колею!
- При! - отозвалась я и стряхнула с плеч осыпающиеся шерстинки.
- Ха! Возьму на карандаш! - долетел голос.
- Да, неплохое название для блога, - согласилась я.
"Челлендж и хэштеги готовы. Подберём серию токсичных аватарок, звучные ники, не забудем про самооценку - подтянем. И будет сказочник в норме. А мне пора подыскивать новый заказ..."
Достала смартфон.
'Так у кого литературные роды? Фантаст- сюрреалист? Да ну!.. Придётся скафандр искать. Угу! И марсианское пончо. А то...'
- Бархатный сезон! - орал, пролетая мимо, творец.
- Ять! На ять! - пели спицы.
Экшн-камера светилась голубоватым огоньком.