Жил-был мельник и безбожно,
Без стыда, не осторожно
Обирал простой народ.
Но вдруг умер он... И вот
Старой мельницею стал
Сын владеть его Степан.
И к нему-то раз везёт
На помол зерно народ.
А он вышел к воротам
Да и молвит зычно там:
"Граждане крестьяне,
Плату платим сами
Да причём вперёд!
Так-то, братцы, вот..."
Народ возмутился,
Речью разразился:
"Как же так? Ведь твой отец
Плату брал всегда в конец.
Эх, хороший был хохол -
Брал как нужно за помол!
А вот ты, нам всем на зло,
Уродился ведь в кого?" -
"То-то же, - сказал Степан, -
Кабы я вас не прижал,
Вы б покойного отца
Добрым словом никогда
И не вспомнили бы тута.
То-то будет вам наука!"
Эх, друзья, прошли года...
Где та мельница? Река?
Всё прошло, как сон ночной.
Вот я -- Мельник, но другой -
С мукой дела не имею,
А себя у печки грею.
Ох, сижу всё у печи
Да пишу, пишу стихи...
Потом сам же и читаю,
В Интернете выставляю...
И от этих своих дел
Я ничуть не похудел-
С чем себя и поздравляю
Да жить долго так желаю...
И меня народ простой
Не помянет ведь хулой -
Ведь нельзя хулить того,
Кто не делает вам зло,
Кто живёт за дымкой
Тихой неведимкой.