Вишня на пригорке стоит в белом цвете,
А под ней резвятся малые-то дети.
Мимо прокатилась шумная машина...
Вот такая нынче видится картина
В нашей-то станице мне и всем прохожим
В этот день апрельский, ласковый, погожий.
Жаль, я не художник -- я не Пикассо,
А то срисовал бы это уж давно
Да к сему творенью дату приложил
Да музей столичный этим одарил.
Пусть бы там смотрели, пусть бы там дивились
Да в станицу нашу мыслями стремились.
А вот быть ли дальше жизни такой тут? -
Ой, не знаю, братцы! - век-то больно крут...