Когда в пыли задумчиво и странно
танцует луч, тайком проникший в щель,
я думаю: кто знает, кем я стану,
когда найду очередную цель?
* * *
Я отворил окно, смотрел на дождь,
и ждал вестей с другого края неба.
Уже и не надеешься, но ждешь,
и думаешь: ах, мне бы, мне бы, мне бы...
А что бы - мне, чего бы пожелать?
Удачи, славы, истины, покоя?
Что нужно - есть. Иному - не бывать.
И - не измыслить что-нибудь иное.
* * *
(После изрядного количества коньяку иногда становится все равно, на каком языке говорить - на языке, который знаешь, или на языке, которого не знаешь).
She calling me with foreign names,
She sanding me to trough games.
I put myself to waning places,
I stady ways without traces
But once you say:
There is nobody home.
She laughing - I am happy quite,
She crying - I am happy too.
So, I can take she"s love and spite.
Whose time in pile? What can I do?
And once you say:
There is nobody home.
I take your word.
I brake my sword.
Ямы. 1. Нерассказанная сказка возвращается печалью, а рассказанная сказка возвращается тоскою. Отчего же промолчал я, отчего я так спокоен? Штиль, затменье, червы-крести, водопад, знаменье, козырь. Начинаем бег на месте, второпях меняя позы. Отразится пламя в перстне, отразится свет в осколке. Второпях опять воскресну, а потом помру на полке. Ой, лучина, свет в окошке, свет неяркий в стеклах мутных, потерпи еще немножко, а потом наступит утро. Было, не было - гадалки понаврут, и правы будут. Что потрачено - не жалко, кто поверит - не осудит. Что потрачено - и черт с ним, жаль того, что сгинет где-то, по неверному рассчету, по ошибке, по навету. Нерассказанная сказка возвращается тоскою, а рассказанная сказка возвращается тревогой. Ох, лучина, нет покою, потерпи еще немного.
2. Слишком рано, слишком поздно, ноет рана, гаснут звезды, слишком круто, слишком быстро, сердце в путах, тлеет искра. Шел дурак, вошел - и вышел, вынес связку дохлых мышей. Шел вслепую, шел без цели. Птица-феникс, ты ко мне ли?
Нет, не слишком. Нет, едва ли. Что мешало - потеряли. На все прочее забили. Так и жили. Так и жили. Так и жили - этим чудом. Птица-феникс, ты откуда?
Если бы я сейчас писал стихи...
я бы написал так:
Я стою у ворот большого дома, в котором праздник. Я слышу звуки оркестра, скрипки и флейты, вижу - мелькают цветные плюмажи, аксельбанты и прочая аммуниция. Я стою у ворот и не знаю, постучать ли мне, или пойти дальше восвояси. Я слышу, оркестр исполняет гимны, марши и вальсы, сие красиво и приятно уху, но если бы только это - я бы не знал сомнений. Среди музыки я услышал знакомую мелодию шарманки, и теперь стою перед воротами.
* * *
Осень, осень, я ведь - твой должник.
Где живу - во сне ли, наяву?
Жгут ли во дворе страницы книг?
Нет, - там жгут опавшую листву.
Я все шлялся и не спал ночей,
Растранжирил весь свой скудный капитал.
Но ты все же выписала чек
На пергаменте дубового листа.
Осень, осень! Я его возьму.
Рассчитаюсь позже, дай лишь срок,
Если ты не скажешь никому,
Что оставил я тебе в залог.
* * *
Отражение в мутном стекле...
Отчего же все в мутном да в мутном?
Чтобы рыться в остывшей золе,
И оглядываться поминутно.
Чтоб не видеть, не ведать, не мочь,
И не знать, и не помнить, не верить.
Чтобы думать: на улице - ночь,
И бабай шевелится у двери.
* * *
А ветер все гонит волну за волной -
То пена, то соль, то вода.
Не знаю. Не видел. Следил за собой,
И все повторял - "Никогда."
Не тешься мечтами, картонный герой.
А хочется? Да. О, да.
Не знаю. Не вижу. Слежу за собой.
То пена, то соль, то вода.
Рождество.
...псы ни при чем.
- Как воет ветер... Или это псы
собрались у дверей моих и воют?
А на стене, смотри, висят часы.
Конец? Начало темной полосы?
- Да нет, да нет, ни то и ни другое.
- Часы стучат, прислушайся - стучат,
И полночь бьют, в который раз за сутки.
- Всего лишь пара слов, случайный взгляд...
- Ты помнишь? - Да. - И кто же виноват?
- Никто. Никто. Все было глупой шуткой.
- А снегу-то - по пояс намело...
- В углу лежат дрова. На сутки хватит.
- Когда? Скажи, что было - то прошло?
- Прошло... ушло... ушел... Не надо слов.
Их слишком много. Но они - как вата.
- Не страшно ли теперь смотреть в окно?
- Да нет, не страшно. Скучно. Надоело.
- Давай споем. - Все песни об одном.
Но спит земля спокойным белым сном.
А псы не спят. Поют. - И что же делать?
Так воет ветер... Или это сны?
Кто строил свой расчет - тот просчитался.
Звезда себе горит с той стороны,
волхвы несут подарки, со стены
часы стучат. И только снег остался.