Гной стекает по загорелой руке, укрытой одеялом из язв. Уголки ногтей вросли, как корни векового дерева, в гниющую плоть, подающую подобие призраков жизни. Волосы на руках давно истратили свой цвет и поблекли перед величием отсутствия смысла.
Лишь черные сытые вороны бродят вокруг. Оперение цвета тьмы переливается от сытости чувствами скорби, страха и ненависти, всему противоположному заповедям. Но гнилую плоть они не клюют - лишь бродят, как часовые.
Кожа уже отслаивается, как у змеи, но этот герой не змея, и кожа не сменится новой. За кожей сползают с тела ногти. Мышцы рвутся, как натянутый канат. Остаются кости разлагаться в земле. Лишь только сейчас спадают маски с лиц, и открывается всем эта мерзкая зловонная гниль...