Язык скользит по острому шероховатому лезвию старого кухонного ножа, собирая капельки свежей крови.
-Кролик скоро будет готов...
Компания друзей ждёт ключевое блюдо в канун Нового года. Долгожданный поднос на столе, вокруг витает аромат запечённого мяса. Крышку поднимает сама Смерть... -Какого чёрта? Что это, мать твою, такое?
На блюде среди зелени и запечённой картошки торчат 4 руки,держащие человеческое лицо. Кожа рук местами обгорела, вместе с волосами. В некоторых местах эта гарь почернела и стала подобна дырам, ведущим в бездну. Голос продолжил негодование:
-Что за дерьмо? Где паприка?
Богом забытый мир,и ангелы пошли на съедение "людям"... Громадный нож режет плоть,отделяя её от мраморной кости. Сок от мяса капает на скатерть, затем заполняет тарелку. Мясо прожарилось настолько, что распадается на волокна и тает во рту...
-О, Господи, это же человек?
Эта столь обычная фраза подняла хохот в голове.
-Господь? Человек? Как давно это было... Сейчас это не модно. Существо в человеческом теле накалывает кусок на нож. Облизав его, он насильно пихает кусок в рот последнему герою. Душа человека отторгает себе подобного. Блевотина с примесью крови растекается по полу.
-Не переводи продукт... Ты обязан поглотить их всех...
-Всё в ваших руках!
Юноша взволнованно оглядывается вокруг,но ни у кого из следящих нет рук, лишь кровоточащие обрубки свисают от плеч. Но вот его руки на месте и по локоть в крови. Чем глубже в мрак, тем сильнее ломаются рамки, тем труднее контролировать зверя. Ребёнок внутри его тела уже привык кричать и рыдать,колотя бетонные стены, хранящие его от большей боли, чем та, которую причиняет ему одиночество. Приходя домой,он ложится на пол в полной темноте и просто смеётся совсем нездоровым смехом. Он понимает, что всё тленно. Что нет ни смысла, ни цели. Ничего нет, всё - лишь иллюзия человеческого восприятия... Он лишь кричит вопрос Творцу:
-Почему Ты просто смотришь на всё это? Почему молчишь? Почему это всё так?! Почему!... почему?!... Почему?...
Но наступит день,и придёт очередное мучение в живой могиле. На смену дню придёт такой же проклятый день. День, неделя, месяц, год и вечность. И день как день уже стал обычным, а простое "Хорошего вечера" становится бальзамом на душу, покрытую стигматами. И в чём же смысл этого абсурда?Почему бы всё не закончить? Оборвать... Э-нет, слишком просто. Что-то есть этакое в этом мучении души. Есть это сладкое чувство роста над собой, роста личностного. Но в то же время с осознанием во лбу понимаешь, что ты - лишь ничто и никто в этом мире, как и все другие. В этом безвкусном и бесцветном мире, но даже это не даровано понять людям, ибо рождены без вкуса и сами не развили его. Томимые своими мечтами и масками на лице. С кляпом во рту! Дерьмо! Рвать на себе плоть своих границ- вот принцип, имеющий место в этом мире.
-Для чего? Ведь смысла нет, - спрашивает дитя у не-человека и не-бога.
-Именно! Дабы действительно понимать это и с этим крестом идти дальше. Пытаться жить! Человек величайший дурак!