Дождь барабанит по металлической обшивке за окном, ветер в такт качает деревья, словно заставляя их склоняться перед незримым божеством. Темноту нарушают лишь мерцания на небе. У практически пустой кровати стоит фигура и ждёт. Ждёт чего-то от лежачего, прожигая его душу и заставляя разум крутиться в колесе безысходности. Требующий взгляд словно приближается, но в ответ - лишь запутанный, пустой взгляд сквозь пространство.
С рассветом может что-нибудь измениться. Но наступит ли он вообще? Что, если утренний рассвет не пробьётся этим днём? Солнце не поднимется над землёй, хвойный лес не проснётся, а туман не рассеется?.. И эта борьба не закончится? Человек, который просто пришёл в этот мир, обречён на борьбу с собой...
Лишь монстр, облачённый в чёрный балахон, неизменно ожидает своего часа. Он ждёт своей юной поры, хоть и сам уже покрывается сединой и слоем пыли. А за окном стихает, и сон продолжается, стремясь всё глубже, постепенно сводя с ума, пряча обман возведённый в систему.
Некто тяжело дышит, неподвижно лёжа на смятом от тяжести тела и времени матрасе. Он в холодном поту, словно всё вокруг затоплено водой с запахом болота. Тварь в чёрном одеянии протягивает руку к кровати. Безумец хватает эту руку и притягивает к себе столь мрачное и леденящее душу, столь природно жестокое и свирепое - но родное.