Этот солнечный луч... Зачем-то он врывается ко мне в окно почти каждое утро. Даже когда я не хочу его видеть. (Такое бывает.)
А иногда его нет. Целый день. Я по нему скучаю, но даже для себя самой делаю вид, что всё именно так и должно быть. Нет, правда, это бывает очень-очень редко, чтобы я не хотела его видеть... Даже вернее сказать, это бывает только тогда, когда в пасмурный день мне удаётся убедить себя: "Нет его, ну и не надо!.."
Это ненадолго... Ну... то, что он не нужен. А чаще я жду его в пасмурные дни.
Он всегда приходит утром. Так сложилось уже давно. Наверное, так было всегда. Утро - его время. Вечер - моё, вернее, моей памяти...
Я - влюблённый в утро жаворонок! Высоко-высоко в небе звучит моя песня. Только тогда и звучит, когда небо синее-синее и луч улыбается в моей комнате. А до того песня таится. Складывает ноты, перебирает, ждёт... Слушает ветер, дождь, мои мысли и чьи-то шаги... И создаётся.
Поэтому, мне всё нужно: и эти яркие рассветы с его улыбкой, и эти пасмурные дни, когда его нет, и это ожидание, пульсирующее в ушах, и когда от яркости рябит в глазах, и я почти задыхаюсь от радости...
У жаворонка маленькие крылышки. Ему не долететь до солнца навстречу лучу. Но есть одна великая сила - Устремлённое Ожидание.
Оно всегда сбывается...
И этот солнечный луч...
Зачем-то он врывается ко мне в окно почти каждое утро...
* * *
Чуда светлого ожидала,
Так молитвенно затаясь.
Дни, как чётки перебирала,
Даже миг пропустить боясь.
В ожидании этой встречи
Или, может быть, лишь звонка,
Я твердила себе под вечер:
"Этот день не пришёл пока..."
И почти доподлинно знала:
Не придешь и не позвонишь.
А душа всё равно взлетала
В ожиданьи в ночную тишь.
Словно бусины, дни ложились,
И чем дальше, тем тяжелей,
Мысли путались и роились,
То испуганней, то смелей...
А потом обострились звуки -
Голоса, шаги и звонки...
И дрожали внезапно руки,
И горели чуть что виски...
А потом взорвались краски:
Нестерпимо цветной февраль
Беззастенчиво строил глазки
И жестоко туманил даль.
Дни бежали и я бежала,
И февраль, наконец, сбежал!
День, который я точно знала,
Вдруг приблизился и настал!
И короткое сообщение:
"Поздравляю тебя". И всё.
И замедлили дни течение...
И меня, как листок, несёт
Та река, которой нет разницы -
Торопиться ли, не спешить...
Всё прошло. Даже мига празднества
Мне ещё раз не совершить.
Не могло по-другому складываться,
Да и может быть, ни к чему...
...Жаль, что я не умела радоваться
Ожиданию своему.
* * *
Больше ничего не осталось.
Господи! Закрой мне лицо...
В чувствах - только боль и усталость...
Им уже, наверно, лет сто.
Демоны кружат над водою,
В дрожь бросая отблеск Луны
Ночью беспробудно-пустою...
Да и дни мои холодны...
Времени застыло болото.
И ни корабля, ни моста...
Нет к нему дороги - и всё тут!
И на целый мир пустота...
* * *
Мне не выиграть сраженья
С этим демоном, увы.
Он пророчит прегрешенья
И роптание молвы,
Он родил во мне вопросы,
В чувствах - жаркий долгий спор,
И наветы, и доносы,
И жестокий приговор...
Я всё знаю... Слёзно каюсь
И молюсь на образа...
Но с томленьем оступаюсь
В эти карие глаза.
* * *
Это моя песня.
Вечная, неотступная
Песня стихий: "Вместе!" -
Огненная и уютная.
Это моя сказка,
Сказка о непридуманном...
Тёмный тайник глаз, как
В вечер тропа в саду моём...
И как рассвет в море -
Дрожь неприкосновения...
И это моё горе,
Данность и откровение...
* * *
Моя любовь на грани фола.
Мной движут страсть и суета.
Владеть собой без валидола -
Моя последняя мечта!
Ты - просто райская заноза!
Что делать мне с тобой - не знаю...
Я словно из анабиоза
На сковородку выпадаю!
Тебе не счесть моих страданий.
Мне - прелестей твоих не счесть...
Сплясать ли? Сдохнуть от рыданий?
Или оставить всё как есть?
Жизнь - мастер тонкого прикола
И свод немыслимых условий:
Владеть собой без валидола...
Или тобой. Без предисловий!
* * *
Вылить душу, как песню, как воду, как колокол
Во всезвонную синь без остатка и откупа -
Да разбилась душа о небесное олово,
Полетела к земле неприкаянным пёрышком.
И рыдала зима - ничего не поделаешь!
И смеялась весна - что ж теперь убиваться-то!
Обнимала земля что-то белое-белое,
Как ребёнка, с которым придётся расстаться ей.
Всё молчало. Ни вздоха, ни отсвета не было.
Всё поблекло. И краски размазали сумерки.
И глядела душа снова в небо. А в небо ли?
И грустила, что день её умер... Но умер ли?
* * *
Здесь бесполезно ставить цели
И бесполезно достигать.
Всё фарс. Всё блеф. На самом деле
Есть свойство времени - сбегать.
В цепи отчаянных попыток,
В жестоком игрище страстей
Надежды лик ехидно-прыток
И резв, как тысяча чертей,
Но все бледнеют многоцветья...
Когда гляжу в твоё лицо,
Я вижу путь длиной в столетья
И время, сжатое в кольцо.
* * *
Я когда-то была птицей
И жила на ветвях липы...
До сих пор мне ещё мнится,
Будто крылья в рассвет влиты.
Будто голос небес чистый
Из груди из моей льётся!..
Встрепенусь - а рассвет мглистый...
Ветка сливы в окно бьётся...
Мой застенчивый друг-ангел
Иногда пьёт со мной кофе...
Как мне холодно здесь - знал бы! -
Но в других он делах профи...
Он уходит - день умирает.
Просто гаснет посередине.
И того, что солнце играет,
Я не вижу уже. Отныне
Белизна его крыльев снится
И несбыточностью ранит...
Я когда-то была птицей...
Пусть душа моя небом станет!