Где-то берег по правому борту, я, до клюзов прибрав якоря, выхожу из знакомого порта, горделиво красив и упрям. Оставляя в кильватере пену и пустых обещаний слова, собираюсь найти непременно беспредельной мечты острова... Песня волн, словно вздохи глухие, отдаляется сонный причал, океан - неземная стихия, он - начало вселенских начал. Крики чаек пророчат ненастье, всё фортуной за нас решено, но в порядке и мысли, и снасти, и команда со мной заодно... Как же часто мне прошлое снится, я - трёхмачтовый стройный фрегат, вьются флаги, чернеют в бойницах жерла грозных моих карронад... Рассекая солёную воду, подставляя грядущему грудь, я лечу, устремившись к восходу, чтобы вольного ветра глотнуть.
Но очнувшись под звуки прибоя, понимаю, что это - лишь сон... Я смертельно истерзан судьбою и прибрежным песком занесён. Киль раздроблен об острые скалы, в рваных ранах крутые бока, даже память моя обветшала, точно старый бушлат моряка... Птицы свили на палубе гнёзда, не вернётся минувшее вспять, мне мечтать очень больно и поздно, только я не могу не мечтать... Что однажды опять на рассвете, парусами надежд зачерпну, и, поймав бесконечности ветер, окрылённым отправлюсь ко дну...