Finita, senora, finita, senora... Basta... Слезливая осень оплакала то, что было. Такое случается в жизни смертельно часто -война без надежды на помощь, война без тыла. У нас в головах, не стихая, бушуют битвы, разящие фразы стреляют словесной дробью. А линия фронта опасней пореза бритвы, там сходятся армии мыслей, "ломая копья"...
Мигрень ожиданий, сменяет мигрень досады, душевные муки томительны, но привычны. Мы странные люди, ведь зная, "как сделать надо", на что-то надеясь, вновь делаем - "как обычно"... И нет настроения верить в чужие страхи, и нет настроения слушать слова чужие... С нагою душой мы стоим на декабрьской плахе, стараясь понять для чего этот год прожили?
А Время заносчиво шутит и скалит зубы: "Я - тайная память, впитавшая жизни ваши. Вы сущие дети, бездумные себялюбы, я всех человечностей в мире мудрей и старше..." И хочется крикнуть: "Мы выросли, поумнели! Мы стали серьёзней и судим о многом здраво. Мы твердо шагаем к заветной прекрасной цели..." Да вот незадача, нам ясно, что Время - право.