Аннотация: Попытка литературной записи сна с элементами плагиата (Вы заметили, где? И у кого сплагиачено? Молодцы. Дайте мне знать об этом, ОК?).
Темно.
Скользкие ступени.
Окурки на полу... смятая газета... скользкие, липкие ступени, скользкий, липкий, отравленный воздух...
Темнота.
Я спускаюсь, стараясь не касаться стен, исчерканных бессмысленными ругательствами. Хотелось бы не касаться и этих отвратительных ступеней, и этого воздуха...
Ночь.
Я выхожу на улицу.
Город. Огромный, бесконечный, бессмертный город...
Улицы... Люди.
В воздухе плавают звуки голосов, огни, огни, слепящие, бьющие в глаза... Город. Я иду... люди вокруг, я чувствую их запах, тошнотворный смрад города.... Город вокруг, он сверкает бесчисленными глазами, ревет сотней глоток, он стремится охватить, смять, разжевать...
Огни.
Огни плывут в воздухе, изменяясь, превращаясь в глаза, в глаза голодного чудовища, и на миг все замирает, и во Вселенной не остается ничего - только глаза, смотрящие прямо мне в душу, и я вижу себя глазами города - маленькая, ничтожная фигурка, устало застывшая в сутолоке улиц, такая крошечная, такая бессмысленная...
Меня толкают. Я снова куда-то иду...
Ночь. Бесконечная ночь...
Я снова чувствую чей-то взгляд - тяжелый, прижимающий к земле...
Оборачиваюсь.
Пустыня.
Солнце висит над песчаными дюнами - раскаленный глаз безжалостного божества, решившего сжечь дотла свое детище. Ветер... Песок...
Ветер горячий, он обжигает, как огонь, он несет песчинки, режущие подобно лезвию.
Я падаю. Песок жжет руки, песок покрывает тело, жар проникает под кожу, я кричу, но песок заглушает крик...
И я пройду по юдоли слез...
И я пройду дорогой кошмара...
И я вернусь в самое начало...
И ничего не смогу изменить...
И снова меня толкают, и я просыпаюсь на улице города...
Вой сирены доносится откуда-то издалека... клубы пара, мокрые и теплые, касаются моего лица. Я пытаюсь рассмотреть хоть что-то, но пар слишком густой...
Кто это лежит там, в ванне? Клубы пара застилают лицо, но руку, сжимающую окровавленный нож, я вижу четко... Кровь... как много крови... темная струйка сбегает по белому кафелю... как это красиво - красное на белом... Пальцы разжимаются, и нож со стуком падает на пол.
Но почему же воет сирена?...
Клубы пара расступаются...
О боже...
Передо мной - я...