Сердце не может страдать стихами,
Дороги оно не найдет к рифме.
Боль не гласит вдохновенно устами,
Она по сосудам течет с лимфой.
Страдать напоказ - пожалуйте, нате!
Можно раз в сутки, и больше можно.
Я уж привыкши, я типа - писатель.
Нет вдохновенья - проблема ничтожна.
Вот из души строки прольются,
В душу войдут, даже затронут,
Выйдут обратно - уж люди смеются.
Что же, оно того разве стоит?
Дело-то ваше, поэт, писатель,
Сумрачный гений, бумагомарака.
Я лишь вторгаюсь в ваш мозг татем
И критикую, праздный зевака.