Я ненавижу людей. Они - прекрасны.
В уме - отрава, в глазах - небеса.
С улыбкой режут. Гении контраста.
В их жестах - красота и полоса.

Мечтой сжигают целые города,
Из боли лепят память поколенья.
Душа разбита? Значит, ерунда.
Им важен стиль - сожги, но с вдохновеньем.

Они бросают братьев между делом,
Стирают из сознанья имена.
Из предательства делают флаг и дело,
Где верность - глупость, искренность - вина.

Они рисуют смерть - как вдохновенье,
Из крови строят праздничный пейзаж.
Мораль - в архиве. Ложь - как украшенье.
Цивилизация - всего лишь макияж.

Но я ловлю себя порой на страхе -
А если мы совсем не обречены?
Ведь кто-то делит хлеб в своей рубахе
И молча ждёт, как ангел у стены.

Они умеют быть почти святыми -
Прощать, нести, страдать, лечить, терпеть...
Сквозь всю жестокость - проблески родины,
Где человек способен умереть...

За то, что верит. Плачет. Помнит имя.
Где мать спасёт чужого, как родня.
Где в каменном, осклизлом человине
Вдруг вспыхнет свет, как искра от огня.

Они - не только звери и солдаты,
Не только предатели, воры, каты.
Они рождают: боль, мечты, закаты.
И даже тьма рождает... мечтателей.

Я ненавижу людей.
Но - не до конца.
Не до пепла.
Не до чёрной точки.

Их лица выжигают мой разум...
Но я всё жду - что в ком-то вспыхнет:
"Не брось их".

Они срывают доверие.
Топчут.
Толкают в пропасть.
Предают - наперебой.

Но каждый десятый,
кто выживет в поле -
окажется братом.
А может - судьбой.

Да, больно.
Да, сердце - мишень.
Да, ошибался - не счесть.
Но если закрыться - кого тогда верить?
Кто будет рядом, когда будет жесть?

Ты найдёшь себя.
В лице другого. В огне. В словах.
Что можно увидеть в сердце,
Но нельзя нарисовать

Я ненавижу людей.
Но всё-таки - с ними.
Пока жив человек -
жив и мир внутри.