Живу средь сосен, мелкого куста,
мотаю крики галок на рассвете
на ус: на годы те и годы эти,
которых урожаи неспроста
всё валятся и валятся на плечи,
на голову! А я, незваный гость,
частенько забредаю на погост
былых эпох. Тот город покалечен
нашествием всё новых горожан -
иноязычных, инопрокажённых!
Их предки, их ножи, их дети, жёны
идут ордой на город не спеша.
Их гулка речь, как цоканье копыта
по мостовой, прижавшейся к домам.
Ой, мама, вот мой суженый - имам!
Поп не в цене. И ксёндза карта бита.
Бегом в овраг, в мой милый, отчий дом:
спать на боку, дух клевера вдыхая...
А в высших высях город полыхает:
продажный, праздный, трижды клятый рай!

Играй, жалейка, вой, по мне играй!

Но вот беда: без края, без конца
мне чудится, мне снится мой, тот город!
Злой муравейник на холмах. И в горе.
А впрочем сны - химера мертвеца.

2017год