Мы шли гурьбой. Откуда-то. Куда-то.
По средней Охте посредине лета.
Как-будто кто-то где-то сватал брата
и, говорят, сосватал. Но не это

нас волновало: каждого и вместе.
Мирок голландский, этот город пыльный...
Никто и не завидовал невесте:
ещё не насмотрелись опер мыльных.

Ещё под клёкот старых лип вступали
всем гуртом: не по росту, не по парам.
Уже любимец Йосиф был в опале,
но строчки пилигримили по барам,

по питерским квартирникам профетом*,
ничуть не заслоняя страх разлуки.
Последнее, отчаянное лето
моё цеплялось за слова, за руки...

И, как всегда! Судьба свела нас снова:
- Ох, ты? (Ох! та...) Привет! Когда, откуда?
- Приятно повидать! - Бывай здорова...
И Охта, как внезапная простуда:

жар и озноб обид, сердца в испуге!
Твой силуэт спиной -   и мысли всмятку!
Звенел трамвай, как пони, шёл по кругу...
Газета "Правда" крыла правду-матку.



*профет (prophetes гр.)  пророк по отношению к прошлому (шутл., иронич.)

Санкт-Петербург - Могилёв

13 марта 2020 года