Под утренник призраки яви и сна
прошиты на скорую руку.
По пляжам Нетании бродит волна.
Толпятся неясные звуки:
то всхлипы дождя, то шаги вдалеке,
то жалобы ветра-аскета...
Следы Дориана на мокром песке -
на лаковых лужах паркета.
Рассветные, робкие стайки лучей
как мыши, бегом, врассыпную.
Не спишь, Дориан? Отражаешься, Грей,
в которой по счёту? Какую
ведёшь в зазеркалье душевных пустот
под свадебный рык павиана?
В смертельный приют молодильных щедрот,
в копилку страстей Дориана.
На зеркале пыль. В отраженьи - старик.
И надпись "No comment. No comment"
Портрет. Чья-то маска. Перчатка. Парик.
Что снилось? Не помню, не помню...