*Ветер*

Ветер играл волосами, 
когда мы были в тылу. 
Мы сами не знали: с нами 
не до́лжно случиться злу.

Ветер играл словами, 
которые мы несли.
Тогда мы хотели сами,
чтоб их затаил вдали.

И мысли тревожил ветер, 
растрёпывал и бросал. 
Как будто никто на свете 
нигде нас уже не ждал.

А ночью гудел протяжно, 
не в силах достать до нас... 
И это сейчас не важно, 
не важно совсем сейчас.

А завтра он будет плакать, 
как у погребальных урн: 
Нам завтра идти в атаку. 
Нам завтра идти на штурм...