Не эпоха, не время, не руки того брадобрея,
Что срезает нам головы, ласково глядя в глаза,
Не Сенатская твердь, и не псковская глушь в декабре, и
Не острог Акатуйский, откуда пути нет назад, -
Нас ломает не время, шурша измельченными днями,
И не страх, разрывающий воздух свинцом у виска:
Нас сжигает, как щепки, камина уютное пламя
И ломает, как спички, вчерашних сомнений тоска.
Как нас звезды манят - на погонах ли, на небесах ли!..
Сытный ужин дымится в столовой - но стынет душа.
Липранди поседевший усердно доносы писал и
На державную личную доблесть менял не спеша.
Чечевичной похлебки и пригоршни меди довольно,
Чтобы Сильвио пал, заплутав в петербургских сетях...
Потому-то Раевскому в мрачной Сибири привольно,
Что бояться за голову - право, не стоит: пустяк!