Я вижу зов души на линиях ладони:
Не поклонишься ты рубиновой короне,
Ни звуку башенных часов, ни изумрудам,
Ни даже тем золотоносным рудам,
Которых жаждут так, как жаждут жизни.
И даже если рак когда-то свистнет,
Ты не оглянешься на лысую гору.
Лишь только звук свирели по утру,
И откровенье солнечного взгляда,
Проснувшейся под шкурою Наяды,
Склонить способны к маленьким ступням,
И к бегу по некошеным полям,
Засеянным когда-то южным ветром.
Я надеваю вязаные гетры
И выхожу на утренний балкон.
За горизонтом снова слышен стон
Полярных колокольцев тоньше нити.
Покинуть землю, вылететь, не выйти...
...Остановить неначавшийся гон.