- Диоген - философ в бочке. Ищет человека, но пока находит только пустые бутылки.
- Хемингуэй - писатель с ружьем. Ищет смысл, но пока находит только ром.
- Казимир Бобров - поэт-дебошир. Ищет водку, но пока находит только вдохновение для новых драк.
Место действия:
Пляж. Песок. Одна бочка, три бутылки и дохлая чайка.
Сцена первая
(Вечер. Море шумит так, будто ему скучно. Диоген сидит на бочке и ковыряет в зубах косточкой от селедки. Подходит Хемингуэй, волоча за собой тушу марлина.)
Диоген (зевая): Опять рыбу таскаешь? Не надоело?
Хемингуэй (угрюмо): Это не рыба. Это символ.
Диоген: Символ чего?
Хемингуэй: Не знаю. Но если напишу об этом, дадут Нобелевку.
(Из кустов вываливается Бобров с гармонью и фингалом.)
Бобров (радостно): Ого-го! Кто тут у нас философствует без водки?
Диоген: Мы не философствуем. Мы размышляем.
Бобров: Ага, значит, бухло забыли поставить.
(Достает из кармана потертую бутылку с надписью "С2Н5ОН".)
Сцена вторая
(Трое сидят у костра. Бобров играет на гармони "Собачий вальс", но на три такта медленнее, чем надо. Хемингуэй пытается застрелить луну.)
Хемингуэй (целясь): Если я попаду, это будет метафора.
Бобров: Если промажешь - тоже.
Диоген (копаясь в бочке): Вот, кстати, вопрос: если человек кричит в бочке, а его никто не слышит, он все еще дурак?
Бобров: Дайте водки - проверю.
(Хемингуэй стреляет. Чайка падает замертво.)
Хемингуэй (довольно): Вот и готова концовка для нового рассказа. Прямо как у Чехова...
Бобров: А где завязка?
Хемингуэй: В бутылке.
Сцена третья
(Ночь. Костер догорает. Бобров спит, обняв гармонь. Хемингуэй пишет в блокноте: "Море было соленое, как слезы клоуна на похоронах". Диоген светит фонарем в небо.)
Диоген (ворчит): Где же этот честный человек?
Хемингуэй (не отрываясь от блокнота): Может, его нет?
Диоген: Не может быть. Иначе зачем мне фонарь?
Бобров (сквозь сон): Чтобы в сортире не промахнуться...
(Утром на песке остаются: гармонь без одной кнопки, пустая бутылка с запиской "Ищите тех, кому надо" и три пары следов, ведущих в море.)
Занавес.
Мораль:
Философия - это когда сидишь в бочке, писательство - когда стреляешь в луну, а поэзия - когда просыпаешься в кустах без штанов. Главное - не забывать, зачем ты здесь. Хотя... зачем?