Капитан Бге проснулся от того, что его собственные усы шептали ему на ухо: "Вмеем Б Хавашва". Он потёр виски - вчерашний ром явно был не лучшего качества. Но нет, усы настойчиво повторяли ту же бессмыслицу, будто это был пароль в тайное общество, куда его, конечно же, не приняли бы.
- Бге, 470 Мбль... - прочитал он вслух свою визитную карточку, валявшуюся на полу.
Карточка была старая, потрёпанная, как и он сам. Когда-то она значила что-то важное, но теперь напоминала лишь о том, что его корабль - "470 Мбль" - давно не видел приличного порта.
Он поднялся на палубу. Матросы копошились, как тараканы в трюме, но замерли, едва он появился.
- Мбль АМ50 3АКАВХВАМ, - провозгласил Бге, указывая на горизонт.
Матросы переглянулись.
- Капитан, а что это значит? - осмелился спросить юнга.
- Это значит, что если мы не найдём АМ50 АОТЫХТВАМ, нас ждёт Вмеем Б Хавашва!
- А что это?
- Смерть, - мрачно ответил Бге.
Матросы замерли. Они уже привыкли, что капитан говорит загадками, но слово "смерть" звучало пугающе конкретно.
В тот же день корабль наткнулся на нечто странное - плавающий ящик с надписью "АМ50". Бге закричал:
- 3АКАВХВАМ!
Матросы в панике бросились открывать ящик. Внутри лежала... бутылка рома.
- АОТЫХТВАМ! - торжествующе воскликнул Бге и тут же её опустошил.
С этого момента всё пошло наперекосяк.
Компас начал показывать не север, а "Вмеем". Рыбы за бортом выпрыгивали из воды, выкрикивая "Б Хавашва". Даже волны стали биться о борт в ритме "Мбль-АМ50".
К вечеру капитан Бге сидел в своей каюте, разглядывая записку, с которой всё началось.
- Бге, 470 Мбль. Вмеем Б Хавашва...
Он задумался. А что, если это не бред? Что если это... шифр?
Но тут его усы снова зашептали:
- АМ50 АОТЫХТВАМ.
Бге вздохнул, налил ещё рома и решил, что завтра будет новый день.
А может, и не будет.
Конец.
P.S. Если вы вдруг поняли, что означают эти записи - не говорите капитану. Он и так уже всё перепутал.