Бессрочное

Война - не та, что кончится когда-то,  
не перемирье хриплое в дыму.  
Она - как свет, что падает убого,  
и тень, что не догонит никого.  

Мир стал похож на выключенный звук,  
на пустоту в карманах мертвеца.  
Он не вернётся - просто станет вдруг  
дырою в ткани незвёздного лица.  

И что есть мир? Разжатый ли кулак,  
играет ветер  с пылью лет.  
Но ветер - тот же шепот туч,  
что шли тогда на воинский совет.  

Что есть мир? Разжатая рука,
где ветер кружит пыль былых побед. 
Но ветер - тот шёпот туч,   
что канули во тьму несчетных лет.

Мы ждём не мира - ждём конца,  
который ликом есть как тишина.  
Но тишина - лишь форма для свинца,  
а за покой смертельная цена.  

А завтра? Завтра - та же мгла,  
где время стынет в ржавом пулемёте.  
И мир - не то, чего мы ждали,  
а то, чего уже совсем не ждёте.