Сон Бутырилина, двоюродного брата Казимира Боброва
Александру Бутырилину приснилось, что он богат. Не просто богат, с внезапно нагрянувшим наследством от троюродного дядюшки-табачного магната, а так богат, что даже деньги у него были золотые, с его собственным профилем, и пахли не потом и алчностью, а дорогим одеколоном, который он, впрочем, никогда в жизни не покупал.
И вот он, Александр Бутырилин, сидит в своём новом имении (где оно, чёрт возьми, взялось - неясно, но во сне такие мелочи не обсуждаются), попивает коньяк (настоящий, не "суррогат для нищих") и смотрит в окно, как по его двору метаются женщины всех возрастов и мастей.
Бабы, девицы, старухи - все они гоняются за ним с воплями:
- Сашенька, возьми меня!
- Александр Петрович, я ваша навеки!
- Брось эту простофилю, я тебе пирогов напеку!
Бутырилин зевает, потягивается и снисходительно машет рукой:
- Отстаньте, глупышки!
Но они не отстают. Одна, самая наглая, даже врывается в дом и падает перед ним на колени:
- Женись на мне! У меня приданое - три коровы и самовар!
- Пф-ф! - фыркает Бутырилин. - У меня и так коров хватает, а самовар - серебряный!
Он величественно поднимается с кресла и, презрительно оглядев толпу, указывает на самую красивую (которая, впрочем, тут же начинает рыдать от счастья, предчувствуя свою участь).
- Ты... будешь моей женой. На неделю.
Дама падает в обморок от счастья. Остальные рыдают, рвут на себе волосы и даже дерутся у его порога.
Но Бутырилин уже пресытился. Он прогоняет новоявленную супругу (оказавшуюся невыносимо скучной и только и знавшую, что ныть о шубе) и велит выставить её за дверь.
- Надоели, дуры! - бормочет он, потягивая коньяк. - Одни пустоголовые, другие - корыстные твари!
И тут он просыпается.
На столе - пустая бутылка из-под лосьона после бритья. Во дворе под окном ржавеет его старая "Лада" (та самая, ВАЗ-2105, купленная ещё в лихие девяностые, которая уже лет пять не заводится). На телефоне - ни одного нового сообщения с сайта знакомств.
Бутырилин вздыхает, чешет геморрой и философски замечает:
- Эх, хорошо быть богатым во сне... Хоть там бабьё за тобой бегает.
А за окном - серая осень, пустой кошелёк и тихий стон тоски, которую не зальёшь даже самым дешёвым суррогатом.