Сначала был зуд. Настырный, цифровой, прямо в точке подключения к темени - порту "Крона". Думал, глючит антивирус после обновления, но потом под пластиком нащупал выпуклость. Через месяц шишка лопнула, и из нее полез спиральный биокомпозитный рог. Я в панике полез в генные симуляции - атavismus, сбой в синтезированной ДНК, вдруг мои доноры были не из сектора "Прима", а из какого-нибудь "Архей-3"? Но все оказалось прозаичнее и гаже.
Был май. Мегаполис Химки-2 отходил от весенних кислотных дождей, и сквозь смог пробивался запах цветущих дренажных стоков и озона. Воздух гудел от беспилотников, но в нем уже витало предчувствие летней духоты, когда системы кондиционирования сходят с ума. Я возвращался с корпоратива "Кибер-Аграр-Системы" - мы делали софт для нейросетей, управляющих вертикальными фермами. На голове у меня была нейросеть - широкополая шляпа-глушилка, чтобы скрыть рог от сканеров лицевой идентификации.
Я шел, слушая через кохлеарный имплант подкаст о миссии на Марс. "Арк-2". Смог бы я? Четыре года в жестяной банке на ядерной тяге, без женщины, без настоящего тела, только аватар в метавселенной. Как они там, настоящие контрактники, решают этот вопрос? Надо спросить у соседа по капсуле, он летал на орбитальную станцию "Тяньгун-7" по контракту. Я как-то спросил его, каково это - видеть Землю через иллюминатор. Он посмотрел на меня своими стеклянными киберглазами, посчитал секунды и хрипло сказал: "Очень скучаю по СБИС". Я долго думал, что СБИС - это его андроид-компаньонка утерянной модели.
Мои мысли прервал сигнал биометрического сканера. Из-за угла, из паразитного измерения дополненной реальности, вышла она. Моя Лена. Но не одна. Ее рука была продета в интерфейсный порт какого-то низкорослого типа. Он смахивал на оцифрованный голограммный аватар Питера Динклэйжда, но с поддельными эмоциями и дешевым чипом харизмы. Вместо того чтобы запустить протокол "Ярость" и вмазать ему своим киберпротезом, я активировал режим "Наблюдение". Чем он ее взял? Каким софтом?
Я пошел за ними, закамуфлировав свой биосигнал. Они свернули в техно-переулок и зашли в "Раменную "Синдикат"" - забегаловку для рисовых бунтарей и кибер-нудловодов. Я остался снаружи, наблюдая через тепловизор и считывая их диалог через вибродатчики на стекле.
Он, этот яппонец-киборг, отрабатывал свой софт на ура. Заливал ей в стакан дешевый синтетический саке-поп-рок, произносил тосты, загруженные из сети, и показывал пальцем то на нее, то на неоновое небо. Я прочитал по губам: "ты - как сакура, цветущая на свалке компонентов". Лена смеялась искусственным смешком и ела рамен, выращенный в биореакторе за стойкой. Яппонец несколько раз скрипяще опускался на колено (механика явно требовала апгрейда) и делал ей предложение. Я расшифровал: он умолял ее заказать еще одну порцию с дополнительной свининой-нано.
И тут меня осенило. Железная логика вселенной. Все женщины - биологические, аугментированные, андроиды - любят рамен. Или японцев. Или тот специфический чип нестандартного мышления, что позволяет падать на скрипящее колено перед кем угодно, лишь бы продать еще одну порцию.
Мораль этой истории проста, как бинарный код: развод. Откат к девичьим настройкам по умолчанию. И как только я принял это решение, мой рог, этот атавизм ненужной ревности, отвалился сам, оставив лишь разъем для будущих апгрейдов. Он питался не биологией, а ошибкой в коде - глупой, устаревшей прошивкой под названием "любовь".